Когда Волга взламывает лед и мчится бурным, мутным потоком? Или когда пьянеешь от запахов цветущего сада? Когда солнце оставляет свои капли на полях, превращая их в одуванчики? Или когда рассвет с легкостью расправляется с дремлющим на ветках деревьев туманом? Когда ветерок дирижирует птичьим оркестром? Или когда желаешь нежности, такой, как акварель раннего утра…
Наверное, тогда, когда хочется пускать кораблики по лужам и скакать на одной ножке, даже если тебе немало лет. Когда встрепенулась душа, а сердце сходит с ума, и готово мчаться навстречу даже обману…
Я всегда жду весну. Жду, когда первые весенние солнечные лучики ласково коснутся моего лица, и нежный тёплый ветер, смеясь, запутается в волосах… Жду по-детски беспечного галдежа птиц, слепящего аквамарина неба и первых, совсем не гламурных, а безумно трогательных подснежников, которые настолько соскучились по солнышку и теплу, что потянулись к нему сквозь толщи снега на своих хрупких, с детским пушком, стебельках…
…И что-то в нас рождается, просыпается, еще робкое, тихое, заветное, но уже такое живое, удивительное…Бодрящий морозец по утрам и чистый воздух добавляют аппетита и настроения, чудесные виды снежных шапок на елях в лесу вдохновляют на создание красивых фотографий. А все живое знает и чувствует, что бы там ни говорил человек, весна идет!
И вот уже март тянется вереницей теплых туманов. Чем-то новым повеяло в мире. Снег тает, а весна все прячется под снегом и согревает корни старой вербы. Вот почему так солнечно она цветет, когда другие спят — одна…
Вдруг постучится веточкой в окно,
Подернутое мокрым перламутром,
И станет ясно мне, пора давно
Увидеть прелесть мартовского утра.
Коснуться чуть пригретого ствола,
Дышать взахлеб пьянящей влагой талой
И стать чуть-чуть счастливей, чем была,
Ступив на землю черную проталин.
И, заглядевшись вербною весной,
Пушистых почек радостным сияньем,
Воскреснуть под небес голубизной
И удивиться чуду мирозданья.
Уже долго, долго томились мы думами о том, чего не случилось в жизни, но приходит каждую весну снами и далеким шепотом обещаний.
После скучной и серой зимы каждое проявление приближающегося тепла кажется чудом. Природа постепенно отогревается и отходит от долгого сна, а вместе с нею становятся теплее и добрее человеческие души. И еще выше становится небо, еще отчетливее ощущается перемена в воздухе. Вот только кто щекой не коснется ласковой вербы однажды, нежности не поймет.
Раскрыть бы себя, как шкаф…
А тут, как назло, навалилась такая куча всего, которую не разобрать сейчас, не прожить! Лучше, видимо, дать ей отлежаться, а себе прийти в себя же. Потому что хочется сейчас только одного — плыть в каком-то беззвучном океане без цели и маршрута в неизвестность, в какую-то странную неизведанность.
В такие непонятные дни во всех нас, наверное, копятся какие-то силы, тают снега и набухают почки. Чтобы совсем скоро вдруг распахнулась какая-то дверь — за которой свет, жизнь и весна, тонкая, нежная, необъяснимо прекрасная и долгожданная. Настоящая.
…Я никогда к ней не привыкну. Год за годом весна поражает меня, она приводит меня в восторг! И никакого значения не имеют ни возраст, ни накопившиеся сомнения и огорчения.
Раскрыть бы себя, как шкаф и достать свое, родное — вот нежность, вот любовь, вот благодарность. Полкой ниже — терпение и доверие. Еще есть устремленность и целая россыпь маленьких надеждочек, которыми скрепляется все непрочное.
Достать бы и любоваться, пробовать на ощупь, убеждаться в реальности и целостности. В том, что ничего никуда не делось и вообще никуда не девается. Только западает в какие-то внутренние щели или просто ждет своего часа, сохраняя само себя.
Лекарство после зимнего обморока
Если вы когда-нибудь выздоравливали от тяжелой болезни, то вам известно блаженное состояние, когда замираешь от смутных предчувствий и улыбаешься без всякой причины. По-видимому, такое же состояние переживает весной и природа…
А я весну ощущаю еще в феврале, принимая её по капельке, как лекарство, после долгого зимнего обморока. А лекарство это — взгляд, улыбка и нежное слово того, кто всех дороже.
Весна легкая, нежная, прозрачная… Когда она приходит, то как никогда чувствуется движение. Проснулось и ускоряется время. Мелодию души подхватывает и несет ветер. Куда? Наверное, навстречу мечтам.
Чарующий аромат ранней весны… Шаги весны бесшумны и легки, она обнимает за плечи и дарит свою нежность. Воздух чист и свеж. Так, по-особому пахнет только ранняя весна. Пьянящая и такая тоскливая…
Как же пахнет весной!
Первым робким голландским тюльпаном…
А в лесу ещё дремлет спокойствием снег…
В подсознанье — она!
Опьяняет желанным дурманом…
Может, прежняя нежность
По венам свершает разбег?
В самый серый день просто вдохните глубже, и ваше сердце тоже застучит весной! Смотрите и чувствуйте, как она набегает волнами. Нахлынет — и задрожит воздух, наполнится птицами, солнцем и запахом талого снега. Отхлынет — и мир снова погружается в зиму, закутывается снегом, ночными морозами, дрожит от прощальных ветров. Такая вот весна. …Живем в каком- то безвременьи. А между тем, этому безвременью нет дела до нас и наших ожиданий.
Но весна — это завороженность … Это трепетность к облакам, птицам, прошлому и будущему, к поэзии, историям любви. К тому, кто рядом и особенно, к тому, кого рядом нет, но он существует где-то, сотканный из наших снов и весенних грез, из всей нашей зыбкой, несмелой накопившейся нежности.
Дыхание жизни
В глазах весны мы видим всю голубизну бесконечных небес. Небо проникает в нас. То небо, что становится все выше и необъятней прозрачными утрами, тронутыми несмелыми лучами и первым птичьим щебетом, и позже, когда летящие облака выстраиваются вереницей, теснятся и спешат.
…Теплый ветер легко коснется щеки, и мы замрем, закрыв глаза. В нас просочится свет, и на какой-то миг можно будет ощутить себя спящей красавицей, принц которой уже где-то в пути, где-то плывет по весеннему розоватому воздуху.
…И вот уже забилась та самая жилка — много надежд, много трепета, и благодать ожидания, и эта немыслимая прозрачность новообретенного дня — дыхание жизни. Жизни вновь оживающей, проходящей через все, а потом шепчущей нам: «Все позади, я с тобой, теперь все будет хорошо, вот увидишь».
И мы верим, верим безусловно, вдыхая глубоко свежий запах освобождающейся земли, подснежников, тающего снега. Предчувствуя возвращение птиц и набухающие почки, и свое неведомое еще счастье.
…Вот уже несколько дней я слышу тихую мелодию, будто где-то далеко наигрывают и наигрывают прелестный нежный мотив. Словно во сне я чувствую, как опускаются тонкие пальцы на черно-белые клавиши, и музыка льется прозрачным потоком, солнечными лучами проходит сквозь окна, золотыми пятнами ложится на деревья и лица встречных прохожих.
Этот мотив, такой знакомый и незнакомый одновременно… я не могу поймать, не могу услышать целиком, только обрывки, угасающие вдали звуки. Они приходят по ночам, когда мир затаился перед рассветом. Я слышу их днем, моя мелодия пробирается сквозь воробьиные трели и, словно звонкий смех, зависает в воздухе.
Быть может, вы сочтете меня немного сумасшедшей, но вдогонку к призрачной мелодии я надену воображаемое шелковое платье цвета незабудок, заплету в свою несуществующую косу атласную ленту и станцую невидимый танец. И нет в этом совершенно ничего странного, ведь у меня в голове поселилась весна! Она тихой музыкой звучит где-то на задворках сознания, шелковыми крыльями распускается за спиной.
И я снова жду счастливых мгновений — маленьких кусочков счастья, из которых состоит мир. Я не могу купить счастье, но я могу заварить вкусный чай, взять новенькую книжечку и создать уют. Это примерно то же самое.
Не сомневаюсь — всё случится:
Капели звон и пенье птиц
За занавешенным окном.
И неба синь. И солнце в нём
Сияньем сонный мир оглушит.
И утро, сладкое, как груша,
Налив румяные бока,
Сорвётся с веток, свысока.
С угрюмых крыш, покрытых снегом,
Ворвётся в жизнь, смеясь, с разбега.
И я, очнувшись ото сна,
Воскликну радостно: весна!
Весна нашла и разбудила всех нас — сейчас и навсегда. И все идет своим чередом, каким-то неведомым нам смыслом. Мы можем лишь слушать, наблюдать и, наверное, чему-то учиться. И жить так, как мечтала Марина Цветаева — чтобы душа сбылась!
Золото моих волос
Тихо переходит в седость.
Не жалейте! Всё сбылось,
Всё в груди слилось и спелось.
Спелось — как вся даль слилась
В стонущей трубе окрайны.
Господи! Душа сбылась:
Умысел твой самый тайный.
P.S. В тексте литературного микса использованы произведения Антона Чехова и Рене Баржвеля, Юлии Вихаревой и Полины Кулковой, Катерины Аксёновой и Юлии Прозоровой, Олега Роя, Риммы Костенич и Марины Цветаевой.
Подготовила Россинская Светлана Владимировна, гл. библиотекарь модельной библиотеки «Фолиант» МБУК «Библиотеки Тольятти»; e-mail: rossinskiye@gmail.com